Ich reit auf einem Rößlein herauf vom Ungarland und trag ein g'schnürtes Röcklein, ein'n Hut mit hohem Rand. Also hat mich im Ungarland die Sonnenhitz verbrennt, daß mich herauf am Donaustrand kein Mensch schier nimmer kennt. Hätt' ich nicht helle Augen, dazu ein lichtes Haar, so tät manch einer glauben, ich sei von fremder Art. Doch heb' ich an zu schwätze, merkt's jeder gleich mir ab: "Du bischt ja koi Metschagger, *) du bischt e Knöpfleschwab!"

Und sitz ich fest im Sattel, da schaun die Mägdlein drein: "Das ist wohl eine Standsperson, der muß was Fürnehm's sein." Ja, ja, ich bin gestanden in Theb und Temeschwar als Bäckergesell am Backtrog wohl in die sieben Jahr. Nun steig ich von dem Rößlein und laß das Traben sein. Jetzt will ich wieder bleiben im Schwabenländle sein und wieder schwäbisch schwätze mit jung und alte Leut und Schwabenmädle liebe - das hat noch keinen gereut.

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