Artillerie mit schwarzen Kragen, Fels in Schlachten, kühn im Wagen, Schöner stehst du jetzo da. Horch der Donner der Geschütze Mit dem grellen Pulverblitze Übertönet das Hurra!

Ha! wie zischen die Granaten Durch die Luft, in dicken Schwaden Sinkt dahin der Feinde Schar. Jeder Schuß ein saft'ger Treffer, Schrapnels nebenbei als Pfeffer, Das macht bald die Sache klar.

Schwarzes Antlitz, schwarze Hände Ziert, wenn dann die Schlacht zu Ende, Jeden braven Artillerist. Jeder scheint zu sein ein Teufel, Doch daran ist gar kein Zweifel, Daß der bravste Kerl er ist.

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