Da schläft das alte Fort im Sonnenlicht, und wo einst Krieg und Schlachtruf tobten, wuchert Gras, und Blühen rankt um rost'ge Eisentore. Grünhaarig gähnt der alte Festungsgraben, geheimnisschwarzer Wasser toter Schoß. Ein Vogel lockt mich irgendwo im Busch, leis durch die Mittagshitze zittert ferner Ruf . . . Und Stimmen tief in mir die Antwort tönen. Wohin, wozu willst Lockruf du mich führen? Wo schweigt des Lebenstriebes Wanderlied . . .?

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