Des Berges alte Wangen sind Von Maiensonne beschienen; Sie lächeln unter Quellenglanz, Die Schilfe, die farren ergrünen. Die Kröte springt aus dem Kieselstein, Ein Hirt hat ihn zerschlagen; Sie schaut verdrossen die Scherben an Und sie beginnt zu sagen: Viel tausend Jahre bin ich alt Samt diesem Futterale! Es schob vom hohen Felsgebirg Allmählich mit mir zu Tale.

Doch manchmal in der wasser Sturz Sind wir gewaltig gesprungen; Dann hat's um meine dunkle Klausur Gesungen und geklungen. Und wie mir ist - ich weiß es nicht, Noch was ich getrieben indessen; Ich hab im mindesten nichts gelernt Und hatte nicht viel zu vergessen. Ein warmer Regen, ein grünes Kraut Nur konnten mir behagen; Sie liegen mir fort und fort im Sinn Aus fernen Jugendtagen.

So hab ich ein langweilig Stück Unsterblichkeit erworben; Hätt ich getrunken lebendige Luft, Längst wär ich vernünftig gestorben.

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