Ich bin kein feines Luder, nicht reicher Leute, reicher Leute Sohn, ich bin ein leichter Bruder, wohl auf der Lüneburger Heid, Junge ist das eine Freud, ich bin eine leichter Bruder, ein windiger Patron. O arme Malerseele! Sankt Lukas, ach Sankt Lukas, steh mir bei! O durst'ge Sängerkehle, wohl auf der Lüneburger Heid, Junge ist das eine Freud, o durst'ge Sängerkehle, verdammte Lumperei.

Der Heidesand ist trocken, macht durstig mich, macht durstig mich und matt. Ein Wirtshaus tut mich locken, wohl auf der Lüneburger Heid, Junge ist das eine Freud, ein Wirtsahus tut mich locken, das Tippeln hab ich satt. Wilsede in der Heide, nimm mich in deine, mich in deine Hut. Nimm, Dora, deine Kreide, wohl auf der Lüneburger Heid, Junge ist das eine Freud, nimm, Dora, deine Kreide, schreib' an, dein Köm ist gut.

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