Nie war es unsre tiefste Not, daß uns die Welt geschlagen in Buße, Bann und Bettelbrot. Stets wich die Nacht dem Morgenrot, wir wuchsen im Ertragen.

Was uns an Mark und Herzen frißt, das hat kein Feind verstanden mit neidischer Gewalt und List: In unserm eignen Bruderzwist so werden wir zuschanden.

Glüht über unsern Stirnen nicht des einen Sternes Helle? Blüht nicht auf unserm Angesicht des einen Blutes Welle? Oh, faßt die Hand, die Bruderhand! Laßt euere Kräfte wehen zu einer Flamme hellem Brand! So werden wir erstehen!

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