Oft denk' ich: weil ich eine Liebste hab', werden vielleicht die Eltern traurig sein. Denn - fall' ich nicht treulos von ihnen ab, pflanz' ich mich nicht in neue Erde ein? Komm ich nach Haus, was bin ich mehr als Gast? nicht, weil mir Tisch und Schrank jetzt Fremde sind. Die Eltern sprechen leiser, schüchtern fast, sehn mich so an, als wär ' ich nicht ihr Kind. O du, was bring' ich dir zum Opfer dar! Die Rührung um des Vaters weißes Haar, die Rührung um der Mutter linde Hand. Vergiß nicht, daß ich lange Knabe war. Ich habe Elternliebe nur gekannt. Liebe war warmes Licht. Nun ist sie Brand!

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