Wie ein froherwachtes Mädchen steht blond die Sonne in dem Laubgewühle, leibgeworden ist die graue Kühle, Perlentau ist auf das Land gesät. Wolken lagern rings, getünchte Stühle, Nebel steigt als frommes Frühgebet, überm Bruch der scharfe Almwind weht, schäumend dreht sichs Rad der Wassermühle. Düfte qualmen aus dem Blumenbeet; sind sie nicht der Erde Glücksgefühle, während hell der Tag ins Blaue geht? Flammen züngeln um das Grün der Bühle, alle Berge und die fernen Hügel tragen prächtig breite Strahlenflügel.

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