E' partita una tradotta, tutta piena di diciott'anni, visi freschi, cuori spaccati dalle granate dell'allegrìa. Hanno preso la via del mare questi giovani in grigioverde col prurito nelle mani e l'amore nei tascapani. L'han chiamato "Il Battaglione del figiol... di mamma mia!" Fà una pernacchia e tira via perchè c'è sempre qualche frescone... Parapam...pam...pam...

Mamma mia, ma col moschetto, bacio in fronte, te l'ho detto salutando alla stazione, questo è quello della mitraglia; mamma mia, ma col pugnale, chè la guerra non è finita, scaglia l'anima nella partita, lasciala andare dove vorrà. I diciott'anni li consumiamo tra la gavetta e le scarpinate, poi verrà l'ora che batte il cuore quell'ora santa delle legnate. O Battaglione di primavera dove si ferma nessun lo sa.

Per ora andiamo oltre i confini Battaglioni di Mussolini!

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