Fischia il vento, urla la bufera Scarpe rotte eppur bisogna andar A conquistare la rossa primavera Dove brilla il sol dell'avvenir Ogni contrada è patria del ribelle, Ogni donna a lui donò un sospir Nella notte lo guidano le stelle, forte il cuore e il braccio nel colpir.

Se non ci coglie la cattiva sorte, dura vendetta verrà dal partigian, ormai sicura è già la triste sorte del fascista vile traditor Cessa il vento, calma è la bufera Torna a casa il fiero partigan Sventolano la rossa sua bandiera Vittoriosi e alfin liberi siam.

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