O Signore, dal tetto natìo ci chiamasti con santa promessa. Noi siam corsi all'invito di un pio, giubilando per l'aspro sentier. Ma la fronte avvilita e dimessa hanno i servi già baldi e valenti! Deh, non far che ludibrio alle genti Sieno, Cristo, i tuoi figli guerrier! O fresch'aure volanti sui vaghi ruscelletti dei prati lombardi! Fonti eterne! Purissimi laghi! O vigneti indorati dal sol! Dono infausto, crudele è la mente che vi pinge sì veri agli sguardi, ed al labbro più dura e cocente fà la sabbia d'un arido suol! fà la sabbia - fà la sabbia d' un arido suol! D'un arido suol! D'un arido suol!

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